Desejo Proibido na Estrada

A cada solavanco do carro, a mão ardente do meu enteado de dezoito anos avançava mais um pouco sob minha saia. Mordi o cobertor para não fazer barulho, enquanto meu marido de cinquenta anos dirigia na frente como se nada estivesse acontecendo. Se eu soubesse no que o banco traseiro daquela viagem iria se transformar, teria preferido morrer antes mesmo de dizer uma palavra...